Lueurs des voix. Clameur de la nuit.
L’eau flotte. Éclair. Je me tortille sur les épaules de mon père. A droite, des bouches crient. A gauche, des bouches crient. Tonnerre !
Là-bas, loin devant, d’autres bouches crient. D’autres éclairs, mais plutôt de ceux qui font des cratères. La ville est menacée. La vie est prise.
Bagdad tremble. Elle s’en irait bien, mais ses racines sont trop profondes. Elle s’enterrerait bien, mais elle ne veut pas s’asphyxier.
Ici, loin de là, on voudrait l’aider. Alors on crie. On essaie d’être des paratonnerres. Nous voulons égaler Benjamin Franklin. Mais, là, pas le droit à l’erreur, pas d’essai. Il n’y a pas de cerfs-volants à Bagdad.
L’eau flotte. Éclair. Je me tortille sur les épaules de mon père. A droite, des bouches crient. A gauche, des bouches crient. Tonnerre !
Là-bas, loin devant, d’autres bouches crient. D’autres éclairs, mais plutôt de ceux qui font des cratères. La ville est menacée. La vie est prise.
Bagdad tremble. Elle s’en irait bien, mais ses racines sont trop profondes. Elle s’enterrerait bien, mais elle ne veut pas s’asphyxier.
Ici, loin de là, on voudrait l’aider. Alors on crie. On essaie d’être des paratonnerres. Nous voulons égaler Benjamin Franklin. Mais, là, pas le droit à l’erreur, pas d’essai. Il n’y a pas de cerfs-volants à Bagdad.
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